Chương 115: Người bị thiêu chết

Đúng giờ hẹn, tôi có mặt trước nhà hát Long Minh.

Tòa nhà hoang phế, trên tường bên ngoài loang lổ những vết ố. Nhưng kỳ lạ thay, dù nơi này đã đóng cửa từ lâu nhưng vẫn có người bán vé.

Tôi bước đến quầy vé, cúi người nhìn vào trong.

Dưới ánh đèn mờ ảo, một người phụ nữ trung niên tóc xoăn đang cầm tờ báo, nửa khuôn mặt khuất trong bóng tối. Bà ta mặc bộ vest lịch lãm, mái tóc uốn sóng lớn càng tôn thêm vẻ quý phái.

Tôi hỏi: "Xin chào, nhà hát mở cửa lại khi nào vậy?"

Người bán vé nói: "Vé vào cửa 3 đồng."

"Có thể quét mã thanh toán không?"

"Quét mã cái gì? Mua thì mua, không mua thì tránh ra!" Người phụ nữ tỏ ra khó chịu, thậm chí còn gõ mạnh vào cửa sổ quầy, quát, "Người phía sau!"

Giữa đêm khuya thanh vắng, tôi nhớ mình là người duy nhất đứng đây. Nhưng đột nhiên phía sau có ai đó đẩy tôi. Một người đàn ông bước lên, cầm 3 đồng mua một tấm vé.

Khi tôi quay lại, phía sau đã xuất hiện một đám đông xếp hàng dài. Họ đứng sát nhau, im lặng cúi đầu, không nói câu gì.

Tôi lục tìm trong túi lấy ra 10 đồng, đưa vào trong cửa sổ: "Bà chị ơi, cho hai vé."

"Sao không nói ngay từ đầu!" Người bán vé nhận tiền, thối lại 4 đồng.

Tôi cầm hai tấm vé quay lại tìm Lâm Đống, thấy hắn đang đứng sững người, tôi hỏi: "Sao đột nhiên có nhiều người như vậy?"

"Tôi cũng không biết, có lẽ... Có lẽ họ không phải người." Lâm Đống trả lời, giọng căng thẳng.

Thư mời chỉ yêu cầu chúng tôi đến nhà hát Long Minh, không nói gì thêm. Nhưng đã đến rồi thì cứ yên tâm ở lại.

Tôi đưa vé cho Lâm Đống: "Đến rồi thì vào thôi."

Lâm Đống từng tham gia sự kiện tương tự, lẽ ra phải quen với những điều kỳ lạ này mới đúng, nhưng vẻ mặt hắn lúc này không phải giả vờ.

Tôi quan sát xung quanh, rồi cùng Lâm Đống bước vào nhà hát.

Trong ký ức tuổi thơ, tôi từng đến đây vài lần.

Sàn xi măng vẫn còn vương vãi vỏ hạt dưa, nhưng khán giả hôm nay như những con rối, ngồi cứng đờ bất động.

Ánh đèn trong rạp mờ ảo, chẳng mấy chốc chỗ ngồi đã được lấp đầy.

Lâm Đống nói nhỏ: "Trên lá thư chỉ viết đến nhà hát, không nói gì thêm."

"Cậu có thấy điều gì lạ không?"

"Tôi muốn nói là những người tới nhà hát đều không phải người."

Trừ tôi và Lâm Đống, những khán giả ngồi hàng ghế trước và sau đều không có sinh khí, ánh mắt vô hồn nhìn chằm chằm sân khấu.

Lâm Đống nghiêm túc nói: "Đừng vội, nếu đây là thử thách thì sẽ có nhắc nhở."

"Cậu có thấy người khác không?"

"Rạp lớn thế này, có lẽ họ ngồi ở khu vực khác."

Vừa dứt lời, đèn sân khấu bật sáng. Một nam một nữ bước ra, người đàn ông ăn mặc hóa trang bán nam bán nữ, còn người phụ nữ ăn mặc hở hang.

Hai người vừa bước lên sân khấu, người đàn ông liền cười nói: "Cảm ơn quý khán giả đã đến ủng hộ, hôm nay đông khán giả, tôi và đồng nghiệp Vương Chân Thối sẽ mang đến một tiết mục đặc biệt."

"Hừ! Tôi tên Vương Xuân Kiều, Chân Thối cái gì!"

"Như nhau mà!"

"Khác một trời một vực đấy! Cậu tên Vương Nhị Đản, tôi gọi cậu là Ngưu Nhị Lãm được không?"

"Hai chúng ta làm việc chung lâu như vậy mà cô vẫn so đo chuyện vặt vãnh này hả?"

"Thôi đi, đừng có lảm nhảm. Hôm nay biểu diễn cái gì?"

"Đương nhiên là kỹ năng... Sinh con cho mọi người."

Hai bạn diễn cười đùa, nhưng khán giả dưới khán đài lại đặc biệt im lặng.

Nhà hát Long Minh đã bỏ hoang từ lâu, khán giả không phải người thật, vậy hai diễn viên kia là ai?

Tôi quay đầu nhìn, thấy ghế ngồi đã kín chỗ. Tôi không biết họ mặc thêm áo choàng rộng thẫm màu từ khi nào, khuôn mặt ai nấy đều chìm trong bóng tối.

Họ như con rối, im lặng xem diễn.

Có thực sự chỉ đơn giản là xem một vở kịch hay không?

Tôi nhớ năm xưa nhà hát cháy khi đang biểu diễn. Điện bị chập bất ngờ bùng lửa, đám đông hoảng loạn giẫm đạp lên nhau. Sau đó đèn rơi, lửa lan nhanh, khiến gần trăm người thiệt mạng.

Tôi nhìn tấm vé "hàng ghế số 13, ghế số 9" trong tay, đằng sau có một dòng chữ "sống sót" màu đỏ. Dòng chữ dần biến mất, tấm vé hóa thành tro bụi.

Cùng lúc này, hai người biểu diễn trên sân khấu bỗng chỉ xuống khán đài: "Mời vị khán giả này lên hỗ trợ chúng tôi."

"Tôi?"

Có người trả lời.

"Đúng vậy, chính là soái ca đấy, lên đây!"

Tôi và Lâm Đống nhìn nhau.

Rõ ràng đây mới là mục đích thật sự của lời mời.

Một thanh niên khoảng 20 tuổi mặc đồ thể thao bước lên sân khấu, trông giống người được mời như chúng tôi.

Người phụ nữ mỉm cười: "Soái ca năm nay bao nhiêu tuổi vậy?"

"23."

"Chúng ta cùng biểu diễn một tiết mục nhé!"

Khi chàng trai còn đang cảnh giác, nam diễn viên đột nhiên nắm lấy cổ cậu ta, "rắc", xoay đầu cậu ta 180 độ về phía cảnh giác.

Đột nhiên có một người khác hét lên: "Cái quái quỷ gì vậy? Tôi không chơi nữa!"

Sau đó, anh ta đứng dậy lao về phía cửa.

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía anh ta.

Trong khoảnh khắc đó, tôi mới thấy rõ những khuôn mặt giấu dưới chiếc mũ trùm của khán giả. Tất cả họ đều bị ngọn lửa thiêu rụi, một số bị cháy xém toàn thân, có người da thịt nham nhở.

Khi người đàn ông kia chạy đến cửa, một bóng đen lao tới bao phủ lấy anh ta. Giây sau, lửa bùng lên, thiêu sống đối phương.

Tiếng hét kinh hoàng vang lên nhưng lại khiến đám đông xung quanh bật cười.

Nam diễn viên xoay đầu chàng thanh niên lại, bóng đen kia bay lên sân khấu, bị thanh niên hút vào người. Cậu ta vẫn bình yên vô sự.

Tôi lạnh sống lưng.

Họ mời chúng tôi đến nhà hát Long Minh thì chắc chắn có liên quan đến vụ hỏa hoạn năm xưa.

Ngoài ra, tấm vé ghi "sống sót", cho biết đây là ngõ cụt.

Nghĩ vậy, tôi biết mình không thể ngồi yên chờ chết được.

Kết quả của việc bỏ trốn là chết, bởi vì toàn bộ khán giả trong nhà hát đều là những nạn nhân bị thiêu chết năm xưa, linh hồn bị giam cầm tại nơi này.

Đúng lúc này, nam diễn viên lại lên tiếng: "Tiếp theo là trò chơi rút thăm trúng thưởng. Mời khán giả ở hàng ghế số 13, ghế số 8 lên đây!"

Lâm Đống bị gọi, sắc mặt tái nhợt.

Tôi biết mình không thể trốn tránh, nếu đã không thể bỏ trốn thì bắt buộc phải đối mặt trực diện. Vì vậy, tôi đứng lên đổi chỗ với Lâm Đống: "Cậu ở đây đi, tôi thay cậu."